| Morrer… Partir… Transformar…
Fases de um trio violento…
Pior é desencarnar
A vida do pensamento.
Na morte, o peito não cabe
As lágrimas que armazena;
Mais tarde, a gente não sabe,
Se o choro valeu a pena.
A surpresa do suicida
É notar-se em derredor
Das provas da mesma vida
Que mudou para pior.
Quando a morte vem de vez,
A pessoa, nesse dia,
Contempla tudo o que fez
Naquilo que não queria.
A morte aponta, a meu ver,
Uma luz brilhante e imensa
Que se tem, depois de ser
Pobre cego de nascença.
Velório exposto na sala
É um palco de gente em luta,
Nas verdades que se cala,
Nas mentiras que se escuta.
O coração, ante a morte,
Se viveu de paz e amor,
Lembra um pássaro saindo
De uma gaiola de dor.
Na morte, qual vejo agora,
Nos quadros que anoto aqui,
A pessoa vê por fora
Aquilo que traz em si.
Com grande apego ao marido
Desencarnou Guiomar…
Foi vê-lo, após quatro dias…
Tinha outra no lugar.
O homem não pensa na morte
Por muito que se contriste;
Não é que ele seja forte,
É que a morte não existe. |