| Para quem luta e padece,
Bendizendo a própria dor,
Em tudo, a morte parece,
Um anjo libertador.
Quando a morte vem à gente
É uma luz brilhante e bela;
Mas é muito diferente
Se a pessoa vai a ela.
Eis o maior desconforto
Que mais me feriu na vida:
Mãe chorando um filho morto
No instante da despedida.
Morte… Ansiedade… Conflito…
Angústia… Dúvida… Sede…
Depois, o sono bendito
Ao doce embalo da rede.
Na morte, nada supera
Todo o esplendor que se asila
Nas visões da primavera
Da consciência tranquila.
Na cegueira em que eu vivia,
Eis que a morte a me envolver,
Era a luz de novo dia
No brilho do alvorecer.
Quando a morte me buscou,
Numa simples brincadeira,
Virei crumatá no anzol
Da ponta de uma peixeira.
A Morte, ao me procurar
Tinha uma voz doce e mansa
Numa canção de ninar
Qual se eu fosse uma criança. |