Capítulo VI

Finados? Não. Que o mundo é de amargores.

O degredo, onde, em provas remissivas,

Nós colhemos as flores compassivas

Por entre espinhos dilaceradores.

Flores da paz, oriundas dessas dores

Tão amargosas, quanto iterativas,

Que fulguram nas almas redivivas

Apuradas nos prantos redentores.

Finados? Não, que a morte é a própria vida

Escoimada da sombra denegrida

Dos enganos da vida transitória;

É a porta aberta da imortalidade,

A desejada posse da verdade

Para a conquista da suprema glória.