| Homem — Caim gemendo ao golpe austero Das próprias mãos — por mais te desconsoles, És Prometeu, sepulto em carnes moles, Das quais agora me desencarcero. Tens o brilho satânico de Nero, Multiplicado num milhão de proles E a fria matemática dos foles Da plenitude à estática do zero. Lobo triste a exibir horrendos trismos, A tua vocação para os abismos Abre os cairéis de pântanos medonhos!… Sem Jesus-Cristo que te ampara aos poucos, Não passarás do círculo dos loucos, Estrangulando, em fúria, os próprios sonhos!… |
(Psicografada em 14/5/1949 no Centro Espírita Amor e Caridade, na cidade de Belo Horizonte, M. G.)