A cidadezinha repousava no lado setentrional do lago de Genesaré. Em derredor, os cômoros se estendiam prenhes de olivais verdejantes, vinhedos luxuriantes a se debruçarem sobre terras altas e penhascos nus, com rochas salientes. Os vales eram frescos, cortados por arroios cantantes e cascatinhas alvinitentes. [16]

Suas praias e suas águas piscosas eram disputadas pelos pescadores; as redes demoravam-se abertas ao Sol, sombreando as pedras lapidadas pelo atrito das vagas; e, nas areias, figueiras velhas e tamareiras abriam os braços e leques balouçantes.

Cafarnaum era um poema de ternura com seu casario baixo, esparramado entre árvores frondosas, marchetadas por trepadeiras de miúdas flores coloridas.

Ele amava aquela cidade e a escolhera para o início do seu ministério de amor.

Maio desatava os raios ardentes do Sol e o arvoredo parecia de pedra, sem os meneios ondulatórios que os ventos lhe impõem.

Desde a véspera a notícia correra de boca em boca, atraindo curiosos e sofredores das cercanias.

Embora impusesse silêncio ao leproso que curara, e rogasse à sogra de Simão nada dizer do que lhe acontecera, o silêncio era quase impossivel.

Os olhos da necessidade e do sofrimento espiam na penumbra as mais débeis flamas da esperança e atiram os aflitos na sua direção.

Doava o seu amor àquelas populações ribeirinhas com estremecimentos, pois que ali, também, reencontrava o amor nos corações simples e ingênuos das gentes.

Chegara o momento de o Pastor levantar-se para conduzir o rebanho imenso, vencer rudes tratos de terra, ásperos caminhos e transpor abismos.

Era o prelúdio da Mensagem e o início das Suas dores. . .

As atividades foram febricitantes e variadas.

As queixas e dores da multidão encheram o ar de miasmas afligentes. Embora o número dos sarados, estes anunciavam, em alegria, a saúde recuperada e novos magotes chegavam em desalinho, a mercadejar as misérias em que se refugiavam.

A face do Rabi, serena, estava sulcada e o ar pesado na sala, sem ventilação, abafava. O tumulto não cessava, e os apelos e imprecações redobravam em todas as bocas. . .

De pé, à porta, Simão deixa-se arrastar por indizível felicidade.

Atrás, no quintal do lar, que se alongava até a praia, estava o mar que ele muito amava. A frente, no meio da multidão, Ele estava curando e consolando as aflições da Terra, como Embaixador dos Céus. E intimamente agradecia a Deus por ter sido escolhida a sua casa, ter sido chamado ao Seu rebanho. As horas escoaram-se sem que disso se apercebesse; as emoções eram tantas e de tão difícil explicação, que deixava-se arrastar docilmente entre os jogos de dor e da alegria que presenciava: esgares se transformavam em sorrisos, lágrimas em cânticos, feridas purulentas em tecidos lavados. . . ante a imposição das Suas mãos, ou a vibração da Sua voz, ou a luz dos Seus olhos. . .

Em Israel jamais se presenciara acontecimento parecido. Os Espíritos imundos fugiam, e a dor perdia a voz ante a ordem d’Ele. . .

Os olhos de Simão, faiscantes, se encontraram com os olhos d’Ele. Teve, por momentos, a impressão de que Ele lhe pedia auxílio.

A face parecia transparente, e o cansaço se Lhe estampava no rosto suarento e sofrido. . .

O rude pescador compreendeu: a multidão era insaciável, a dor não tinha limite; fazia-se mister ajudá-lO, retirando-O dali.

Rompeu a massa e gritou:

— O Mestre está fatigado!

Tomou-O pelo braço, carinhosamente, com ternura e O conduziu à praia.

As estrelas começavam a rutilar no firmamento vencido pelo crepúsculo, que deixava, além das montanhas do outro lado do lago, uma fímbria de ouro iriante.

Lufadas de vento morno chegavam à crista das vagas, e alvas rendas de espumas despedaçavam-se nas praias sequiosas dos beijos das águas.

O Rabi sentou-se sobre as raízes altas de velha árvore, que abria os braços em direção do lago e, em silêncio, perdeu-se em meditação.

Simão, como um amigo fiel, sentou-se ao lado e pôs-se a contemplar-lhe o rosto pálido, exaurido.

Os cabelos de cor âmbar, encaracolados, esvoaçavam em desalinho entre os pentes do vento, e os dois olhos pareciam profundos e misteriosos como o seio das águas a que ele se acostumara desde cedo.

Como era belo o Rabi! -, pensava Simão — possuindo uma beleza como os seus olhos jamais viram igual. Havia n´Ele qualquer coisa que O fazia diferente de todos os homens. Magro e bem constituído, não chegava a ser um atleta, mas não era também franzino, nem tíbio. Era dono de força grandiosa e de majestade invulgar. Simples e bom, era sábio e humilde. Profundo conhecedor das misérias humanas, procurava os oprimidos e sofredores para aliviá-los. Falava pouco e dizia muito, em palavras que todos pronunciavam, mas que ninguém pronunciava como Ele. Havia, no entanto, naquele Homem simples e puro, portador de invulgar beleza de corpo e espírito, tons de profunda melancolia! . . .

Simão perdeu-se em meditação também.

Somente a noite falava e acompanhando as vozes da Natureza.

Inesperadamente, como se chegasse de muito longe, Simão voltou a fitá-lO, e só então percebeu. Os olhos grandes e claros do Rabi estavam imersos em lágrimas.

Com o coração desatrelado e em desassossego íntimo que dele se apossou, inquiriu, ansioso:

— Rabi, estás chorando? . . .

— . . . de felicidade, suponho, em se considerando os eventos felizes deste dia, não é verdade?

A interrogação continuou no ar, na noite murmurante.

A velha árvore sacudia os ramos, e a voz do lago fazia um cantochão especial com ondas arquejantes nas praias imensas.

— Choro, Simão! — respondeu pausadamente. — Choro, sim, de tristeza, compadecido.

— Mas, Mestre, não compreendo. Hoje Te expuseste aos fariseus astutos e solertes, aos escribas ambiciosos e falsos, que vieram espreitar, à malta dos traidores e, à vista de todos, perdoaste pecados e curaste, silenciando-os com sabedoria e elevação. . . e choras?!

— Sim! Pois que não me compreendeis, tu e eles. Certamente que não espero ser entendido. Tenho, no entanto, piedade deles, os desassisados, e os lamento.

Natanael Ben Elias, numa estalagem da cidade, exultava entre bilhas de vinho capitoso e amigos truculentos.

— Aconteceu-me um prodígio na minha desdita — comentava com alacridade.

— Fala-nos, conta-nos o que te aconteceu, pois que duvidamos do que nos narraram! —, exclamaram diversos a uma só voz.

— Sucedeu-me tão repentinamente — prosseguiu — que me encontro ainda atordoado.

Como todos sabem — enxugou o suor do rosto alterado pela emoção — desde há muito tempo a paralisia e as febres me rondavam o corpo, terminando por imobilizar-me em total prisão, num leito infecto e detestável, impedindo-me qualquer movimento.

Transformaram-me num réprobo repulsivo.

Esquecido, no meu catre, até há pouco, era vítima de extrema miséria física e moral.

Aguardava a morte, que tardava, como uma libertadora.

Ouvi falar d’Ele e chorava por conhecê-lO. Secreta intuição informava-me que Ele poderia curar-me. . .

Hoje, sabendo-O aqui, em Cafarnaum, pedi a amigos que me conduzissem à Sua presença, e estes, carregando o grabato onde eu expungia minhas amargas penas, levaram-me à casa onde Ele se encontrava. A multidão era tão compacta que não me puderam levar pela porta.

Em derredor o alarido, o desespero e as altercações compunham cenas lamentáveis e dolorosas.

Ante a aflição que se desenhava na minha face descarnada e o desespero que me dominou, um dos amigos alvitrou erguer-me ao terraço e descer-me pelo teto à sala onde Ele estava. E assim o fizeram. Subiram os degraus laterais da vivenda de Simão, o pescador, e arrebentaram os adobes, rasgando nervosamente as esteiras e ramos de palmeiras entre uma e outra trave de segurança, até conseguirem uma abertura suficiente para passar minha enxerga, descendo-me por ela, atado a cordas, até Ele.

A sala apinhada abriu pequeno espaço e, como se Ele me esperasse, fitou-me demoradamente, em silêncio, examinando a minha ruína orgânica. Descerrou os lábios e falou:

— Natanael Ben Elias, crês que Eu te posso curar?

A voz era veludada e forte, meiga, no entanto, firme.

— Sim — respondi-Lhe — creio-o!

Um estremecimento sacudiu-me. Houve um grande silêncio e mesmo o calor pareceu diminuir.

— Senhor! —, exclamei. — Como sabes o meu nome?

Conheces-me?

— Sim, eu te conheço, Natanael, desde ontem. Sou o Bom Pastor, e em razão disso conheço nominalmente todas as ovelhas que o Pai me confiou.

Não compreendi, confesso, o que Ele disse sobre o desde ontem.

Nunca O vira antes, nem jamais me visitara. . .

— Teus pecados — exclamou — estão perdoados!

Houve murmurações e uma exaltação de ódio na assistência. Eu próprio me perturbei.

Quantas vezes eu pensara em seguir uma vida limpa e decente se voltasse a movimentar-me, a acionar as pernas, não saberia dizê-lo.

No entanto, àquela hora, eu indagava: seria Ele capaz de perdoar pecados? Não estaria blasfemando? O suor corria-me em bagas pelo corpo sujo e macilento.

Como se Ele ouvisse os pensamentos mais secretos, sem recear, desafiou:

— Que é mais fácil? Dizer ao paralítico: Perdoados são os teus pecados; ou dizer: Levanta-te e anda?

E voltando-se para mim, distendeu os braços e alongou as mãos;

falando-me, imperioso:

— Levanta-te: toma a cama, e vai para a tua casa.

Oscilei como uma cana ao vento, desejei falar algo e não pude.

Ergui a cama, explodi num grito de ventura: Salve, Rabi! E voltei dando hosanas, ante a admiração de quantos me conheciam.

Não compreendo, porém, o que me sucedeu; parece-me um sonho do qual receio acordar.

— Bebamos, em gáudio — gritaram todos em redor — comemorando a tua volta à saúde. . . e ao prazer. Exibe o corpo para que o vejamos sem marcas, sem feridas e mais o creiamos. . .

Música sensual, soluçando entre dedos de mulheres infelizes, arrendadas na Núbia e outras terras para o comércio carnal, a empunharem instrumentos de cordas e adufes, enchendo a sala ampla, que exalava odores exóticos.

Lá fora a noite espiava a Terra pela visão das estrelas.

— Por que dizes que não Te compreendemos, Rabi? Estamos todos tão felizes!

— Simão, neste momento, enquanto consideras o Reino de Deus pelo que viste, Natanael, com alegria infantil, comenta o acontecimento entre amigos embriagados e mulheres infelizes.

Outros que recobraram o ânimo ou recuperaram a voz, entre exclamações de contentamento, precipitam-se nos despenhadeiros da insensatez, acarretando novos desequilíbrios, desta vez, irreversíveis.

Não creias que a Boa-nova traga alegrias superficiais, dessas que o desencanto e o sofrimento facilmente apagam.

O Filho do Homem, por isso mesmo, não é um remendão irresponsável, que sobre tecidos velhos e gastos costura pedaços novos, danificando mais a parte rasgada com um dilaceramento maior. Seria um desastre depositar em vasilhas imundas e velhas o vinho novo e capitoso, que fermentaria com precipitação.

A mensagem do Reino, mais do que uma promessa para o futuro, é uma realidade para o presente. Penetra o íntimo e dignifica, desvelando os painéis da vida em deslumbrantes cores. . .

Eu sei, porém, que me não podeis entender, tu e eles, por enquanto. E assim será por algum tempo.

Mais tarde, quando a dor produzir amadurecimento maior nos Espíritos, eu enviarei Alguém em meu nome para dar prosseguimento ao serviço de iluminação de consciências. As sepulturas quebrarão o silêncio em que se guardam e Vozes, em toda parte, clamarão, lecionando esperanças sob os auspícios de mil consolações. . .

O Mestre silenciou por um momento.

Os olhos do velho pescador, faiscantes, expressavam as emoções que lhe cantavam no âmago do ser.

O ar leve perpassava entre as folhas do arvoredo, enquanto a preamar predizia uma grande parada na pulsação da Natureza.

— E quando o Consolador chegar — interrogou o discípulo emocionado — os homens o receberão compreensivamente?

— Não, Simão! —, respondeu Jesus. — Não a princípio.

Os métodos eficazes para curar e disciplinar são severos e, por isso mesmo, indesejados. No entanto, esse Enviado ficará indefinidamente ao lado da Humanidade, ajudará sem cansaço e lentamente elaborará a Era da Paz e da Alegria sem jaça.

Removerá velhos óbices, promoverá a reestruturação social à base do amor que, então, invadirá todos os departamentos da vida, inaugurando sentimentos de solidariedade em todos os corações. . .

A face do Mestre se transfigurara.

Simão não pôde sopitar as lágrimas que lhe correram espontâneas.

E os séculos correram ágeis através da ampulheta dos tempos.