Cantador que vem da morte,

Quando se põe a lembrar,

Não sei se sente conforto,

Se tem prazer ou pesar,

Mas de visita aos amigos

Tem muita cousa a contar.

No sertão, onde eu morava,

Guardava o que mais queria:

Plantação de jirimum,

De cana e de melancia,

Lavoura cercando o engenho

E casa na freguesia.

Trazia minha mulher

Toda enfeitada de fita,

De filhos, tinha uma dupla

Que nunca vi tão bonita;

Em casa, tinha oratório

Em honra de Santa Rita.

Mantinha dinheiro em cofre,

Barra de ouro e dobrão,

Meu grande anel com brilhante

Não me saía da mão;

Tinha caçamba de prata

Em meu cavalo alazão.

Para mim, todo mendigo

Parecia muquirana,

Carregava sempre aceso

O meu charuto de Havana;

Merenda de minha mesa

Era feita em porcelana.

Do meu alpendre florido,

Sentado num canapé,

Negava comida aos pobres

Mesmo que fosse a coité;

Para criança andrajosa

Tinha grito e pontapé.

Tempo chega, tempo passa,

Em certo dia agourento,

Chegou a Morte e me disse:

— Patrão, não seja birrento,

Não me recuse o serviço

Que é chegado o seu momento.

O choque me derrubou,

A cabeça ficou fria,

Caí num sono danado

No qual nem sonho sentia;

Minha prosa terminara,

Acabou-se a valentia.

A casa que eu construíra

Era tapera sem trato,

Minha lavoura de engenho

Sumira, dentro do mato;

Meu nome era ponto certo

Para surra e desacato.

Por fim, chorei sem remédio;

Ali não tinha mais vez

E afastei-me compreendendo,

Com medonha lucidez,

Que a gente colhe no mundo

E a vida que a gente fez.

Conto aqui a minha história

A quem possa acreditar;

A quem não possa, desejo

As bênçãos que Deus mandar,

Porque a morte vem a todos

Sem distinção de lugar.

Adoto nome trocado

E assino como convém;

Sei que a vaidade da Terra

Não tem valor de um vintém,

Mas tenho amigos no mundo,

Não quero ferir ninguém.