Inda chora o Senhor nas horas mudas

Na cruz de vinte séculos ingratos,

Contemplando a progênie de Pilatos

E a descendência exótica de Judas.

Examina os Herodes insensatos,

Os novos Barrabás de mãos sanhudas

E as multidões misérrimas, desnudas

Que lhe cospem no ensino a pugilatos.

Chora Jesus! Amargamente chora,

E clama à sede imensa que o devora,

Buscando gerações, enchendo espaços!

Em toda a Terra, há lívidos incêndios…

E entre as humilhações e os vilipêndios,

Contempla o mundo que lhe foge aos braços.