Fita a paisagem do frio…

Há névoa… Tempo sombrio…

Garoa invadindo o ar…

O vento é rígido açoite,

Dói contemplar sob a noite

Os companheiros sem lar…

Mães asserenam filhinhos

Que nos lembram passarinhos,

Tangidos pelo tufão…

Perante o ninho desfeito,

Estão no ninho do peito,

O maternal coração.

Junto às mães, surgem mendigos

E enfermos buscando abrigos,

Tremendo e seguindo ao léu…

Cada qual espera e ama,

Vencendo poeira e lama,

De sentimentos no Céu…

Por isso, dói mais na gente

Encontrar frequentemente

Nobres e rudes ateus

De cérebro claro e forte,

Trazendo o frio da morte

Dos que se afastam de Deus.