No gabinete isolado

Dos serviços de escultura,

Há muita coisa que ver

Com a vida da criatura.

O mármore chega em bloco

Dos centros da Natureza,

Em trânsito para o campo

Do espírito e da beleza.

É pedra, vai ser tesouro;

É rude, vai ser divino;

Todavia, não se sabe

Quando chega ao seu destino.

Golpe aqui, golpe acolá,

O artista começa a luta,

É o sonho maravilhoso

Amando a matéria bruta.

As arestas vão caindo…

É a carícia do martelo

Desponta o primeiro traço

Vigoroso, firme e belo.

O cinzel fere e desbasta,

E, às vezes, pede o formão.

O artista prossegue atento

Dando vida à criação.

Golpes fundos, ferimentos…

Mas, eis quando se aproxima

O termo do esforço longo

Na aquisição da obra prima.

Depois, é a joia formosa,

De valor alto e profundo,

Que as fortunas de milhões

Não podem fazer no mundo.

Esse mármore da Terra,

No fundo, é qualquer pessoa,

O artista é o tempo, e o cinzel,

A luta que aperfeiçoa.

Quando os golpes de amargura

Te cortarem o coração,

Recorda o cinzel divino

Que dá forma e perfeição.