Você nos roga notícias,

Meu caro Arnaldo Gotuzzo,

Sobre arte além da morte,

Depois de tombar no abuso.

Arte, em verdade, é missão,

Que espírito e vida encerra

Construção de inteligência

Das mais nobres que há na Terra.

Os artistas, caro amigo,

Nos caminhos onde estão,

São companheiros chamados

À obra de elevação.

Cada um deles no mundo

Deve em tudo andar atento,

Para guardar a limpeza

Na força do pensamento.

Entretanto — quantos deles!…

Escondem os dons divinos,

Nos antigos espinheiros,

De trevas e desatinos.

No esquecimento corpóreo,

Muitos que a Terra não conta,

Se a vaidade os domina

Vão seguindo, de alma tonta.

Mas na morte, eis que observam

Os fracassos de alto preço

E chovem as petições

Dos cursos de recomeço.

Ruth dançando em aplausos

Enlouqueceu muita gente…

Hoje, ela quer renascer

Carregando um pé doente.

Abusou, de baile em baile,

Nosso amigo Estanislau…

Renasceu de pernas duras,

Lembrando pernas de pau.

Nina arrasou alma e corpo,

Pintando murais e telas,

Agora quer vida nova

Para servir em panelas.

Mentia usando voz linda

Nosso Nicola Maleta…

Encontrei-o reencarnado

Cantando na picareta.

Armênio esculpia pedras,

E endoidava corações

Hoje remove calhaus

Na Fazenda Solimões.

Antonino enfeitiçava

Muita moça em bandolim,

Hoje ele toca cabritos

No morro do Gergelim.

Manequim fez muito abuso,

Maricota dos Castilhos…

Morreu mas pede outro berço

Quer ser mãe de quinze filhos.

Morreu bordando calúnias

Nosso amigo Gil da Glória,

Hoje, ele quer escrever,

Mas quase não tem memória.

Arte é recurso sublime,

Que se deve respeitar,

Quanto mais dela se abusa

Mais débitos a pagar.

Arte limpa, caro amigo,

Nos lares ou nos museus,

É sempre luz apontando

Para a grandeza de Deus.