Gritava a nobre anciã, em rede morna e langue:

— Bate, meu filho!… Zurze o chicote a preceito!…

Um servo é igual ao boi que nasceu para o eito…

E o filho, Dom Muniz, deixava o servo em sangue.

Dos salões da fazenda ao derradeiro mangue,

Esculpira a fidalga um carrasco perfeito.

Mas vem a morte, um dia, e leva o filho eleito,

A matrona pranteia e larga o corpo exangue…

No Além, cai Dom Muniz em abismos de prova!…

Aflita, a pobre mãe pede a Deus vida nova,

Quer guardá-lo, outra vez, numa estrada sem brilho…

Hoje, mulher sem lar, definha, a pouco e pouco,

E, aos duros repelões de um jovem cego e louco,

Roga, em pranto de amor: “Não me batas, meu filho!…”