Rangem troncos seculares

Aos golpes do lenhador.

É o machado formidando

No impulso renovador.

Toda a floresta se agita

Em terríveis convulsões,

Continua a derrubada

Que precede as plantações.

Sol quente. Suor. Serviço.

E as árvores vigorosas

Estraçalham com fragor

As frondes cariciosas.

Após o trabalho ingente,

A invasão do fogaréu;

Fumo espesso devorando

A doce amplidão do céu.

Gritam aves assustadas,

Sem ninho, sem paz, sem guia,

Animais inferiores

Vão fugindo em correria.

A seguir vem a coivara

Completando a grande prova,

É o termo da derrubada

A favor da vida nova.

Somente aí são possíveis,

Pasto verde e espiga loura,

Pomares e sementeiras,

Celeiro, casa e lavoura.

Já observaste que o homem,

Ao longo de toda a estrada,

Precisa também, por vezes,

Das foices da derrubada?

É a dor proveitosa e rude,

Surgindo em golpes violentos,

A força que retifica

A mata dos sentimentos.

Sem trabalho não teremos,

No caminho universal,

Nem casa com Jesus-Cristo,

Nem pão espiritual.